(Epilogo)

 

(Epilogo)

Recuento
-

Fue en invierno

whisky en las rocas

-almas de papel picado-

Vinieron todos  y pude llorar por fin la ultima gota de ajenjo.


Yo: Los he traído aquí por una razón muy especial

(y enjugaba mientras vertía la lagrimilla en el vaso con hielos)

hoy vamos a morir todos a las cuatro y diez en punto.

(y dejo perplejos al pequeño siamés)

Yo: Los llevaré presentes.

Son las cuatro
(la hora de los muertos)

Yo: Es mi sangre, 

pequeños charquitos de mares rojos-penas largas

Los fantasmas se ahogan con sangre repleta de alcohol,

después de todo

alguien tiene que morir.

Extrañare a esos siameses.

(Cuatro y diez)