¿Te conté de cuándo descubrí que el amor no existe?

Escribía un cuento, o por lo menos hacia el intento,

una mujer en medio del mar.

ERa un naufragio o tal vez dos

las velas rotas aparejos interminables y marcas de tiza.

no hay ilusión, el amor es una palabra para resanar a los melancólicos

la psique del nuevo siglo es una mariposa abatida por los vendavales

Soy a un -uno- de esos tontos

que juegan como el ateo

y que en su negar afirma la existencia del otro en el juego.

Quisiera el alivio que me de la ignorancia total de tu existencia

Al borde del precipicio:

VOY

¿Te conté de cuándo descubrí que el amor no existe?

Era un naufragio sostenía un manojo de nervios entre mis manos, lo confundí con una planta rara del sureste Asiático; pero no, pero no, casi al mismo tiempo sentí alivio.

No había más que perder porque lo había perdido todo

hasta la fe en el amor

-¿Ya tocamos fondo?-

(Le escribí en una servilleta que no alcanzaba a contener lo que quería decir)

-Vamos a inventarnos otro cuento-

(Escribo y desbordo por completo las fibras de papel)

(Agosto 2010)

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