Escribir

Entornar
Camino de vuelta.
Saberse
No tocando fondo
En ese límite entre . . .
Limbo ..
Ese espacio de ti.. de mi
Aguacero Decembrino.

Prefacio de las gotas

Se siente frágil,
es una sopa entre las torrenciales gotas.

Entre sus zapatos que
caminan ríos citadinos

Su mente es una barca.
Cáscara de nuez.

Calidez. Rubor de plexo.
Se eleva contralluvia.
su pecho.

Mariposa II

Berlín. Algún lugar.
El cansancio de...
Que todos los lugares
te sucedan,
te nombren...

Mi yo enfermo
ese que crea fantasmas.

Luna y eclipse de sangre.

Este.
Recorrer se.
Este.
Aguacero.
Este.
Encabalgamiento.
Análisis contextual:
El mundo sigue siendo
Un pañuelo.

Lluvia II

 

Camina sobre un espejo que parece quebrarse,

su imagén no es, ni será la misma.

Su sangre-la sangrede la tierra conecta.

Las viejas canciones, los viejos vicios, los que fuerón, los que son.

 (Como brincar sobre charcos)

Ajolote.

Se resbala sobre su frente el sudor de la tierra,

las plantas - sus plantas- se nutren 

de los espejos que brotan milagrosos sobre el asfalto

en musguito de agua. 

 El progreso se inunda

El milagro desvanece

Lamiseriadeserhabernacidoombligodelaluna.

denotener denopasarnada

devermorir a los de abajo

los nuestros.

La piedra

hinchada

de llantos.

-Desaparece en el quebranto-

Epifania.

Se nutre semilla

Pueblo despierta

Florece y quiebra

Tirano 

Tiembla

Por cada gota un pie sobre la tierra.

(Y otro contra tu sistema).

....

Lluvia I

Escucho la lluvia desde esta estación. 

Ver los trenes llegar casi vacíos,

 la noche es el contraste del bullicio diurno.

                                                                Recuerdo de algo que nunca pasó.  ( Frase Cliché)

Lluvia arrecia. Mugre en la calle.  

Las cosas siguen pasando sin que las necesites. Los trenes,  por ejemplo.

Las personas.

La  vida. O eso.

Canción de Octubre.

I

Toca  el borde con la punta de sus dedos.
Pies desnudos.    

El ruido de las gotas, canción de bienvenida,  canción de Octubre.

II

País de gente triste. 

Fosa Clandestina.

III
Un puente.
Un puente que no separe.
Un puente de raíces. 
Un puente que escupa fuego.
Un puente que no sostenga.
Un puente que no.

Un puente infinito.
Un puente que cruce el mar.
Un puente de Neblina.
Un puente llamado Luna.

IV

Me gusta perderme en tus chinos.
Sentirte cerca.  Olerte.
Caminar pensando en ti.
Ver la luces del centro.
Sentir que me disuelvo.

La melancolía me toca.

Las noches de lluvia,
son peligrosas para los viejos,
se me cierran los ojos.

V

El borde del puente.
País de Octubre.
Tu piel blanca. Tu sobrepeso.

El silencio que antecede a la tormenta.

¿Te conté de cuándo descubrí que el amor no existe?

Escribía un cuento, o por lo menos hacia el intento,

una mujer en medio del mar.

ERa un naufragio o tal vez dos

las velas rotas aparejos interminables y marcas de tiza.

no hay ilusión, el amor es una palabra para resanar a los melancólicos

la psique del nuevo siglo es una mariposa abatida por los vendavales

Soy a un -uno- de esos tontos

que juegan como el ateo

y que en su negar afirma la existencia del otro en el juego.

Quisiera el alivio que me de la ignorancia total de tu existencia

Al borde del precipicio:

VOY

¿Te conté de cuándo descubrí que el amor no existe?

Era un naufragio sostenía un manojo de nervios entre mis manos, lo confundí con una planta rara del sureste Asiático; pero no, pero no, casi al mismo tiempo sentí alivio.

No había más que perder porque lo había perdido todo

hasta la fe en el amor

-¿Ya tocamos fondo?-

(Le escribí en una servilleta que no alcanzaba a contener lo que quería decir)

-Vamos a inventarnos otro cuento-

(Escribo y desbordo por completo las fibras de papel)

(Agosto 2010)

....